Так уж получается, что определённые мыканья своей души мне приходилось и приходится выражать через закорючки на бумаге. Так сказать, через поэзию и прозу. Перечитывая сейчас некоторые вещи, которые изливались из меня несколько лет назад, приходится признать, что очень много детского, наивного и даже отчасти женско-плаксивого и такого же романтичного было. Хотя... может, оно и к лучшему.



Основная идея в том, что воспоминания мои станут статичными, а не бередящими душу днём и ночью только после того, как я поделюсь ими с миром. Парадокс: я их годы тщательно скрываю, а потом понимаю - так нельзя...



Вот одно из самых первых, основанных на реальных терзаниях, кратких произведений. Названия у него нет, но лейтмотив такой - Любовь убивает...



Представляю на ваш суд.



***|***|***



Стук башмаков по ступеням эскалатора. Держась за поручень, он спешил, по привычке, вниз, к поездам. Чёрное узкое пальто с капюшоном, тёмные очки, "камелоты", чёрные джинсы как всегда, заляпаны грязью... Вот он уже на перроне, остановился, невидящими глазами посмотрел на название станции. Странно, он даже не знает, куда ехать, как добраться домой...



На щеке след от недавней слезы. Нет, нужно встряхнуться... Повернул голову, посмотрел на часы над туннелем. Половина первого. Странно... он шёл от её дома почти три часа, хотя туда летел, как на крыльях, не больше десяти минут.

Ветер от приближающегося поезда ударил в лицо. Состав остановился. Пустой. никого в воскресную, хотя нет, уже понедельничную, ночь. Зашёл в последний вагон, сел, тяжело привалился к спинке скамейки. Чёрт, гитара...



Состав, голубая змея с белой полосой и крестами-Гебо, тронулся. Встал, снял тяжёлый кофр, почти бросил рядом, снова сел-полулёг, надвинул капюшон низко на глаза... Закрыть бы их, заснуть, но нет, нельзя... Опять придёт её лицо, до боли знакомое, такое любимое, но уже не его... нельзя, иначе не сможет сдержать слёз, а плакать... Никто не заставит, даже она... Нет, нет... Но слеза, как и в прошлый раз, всё же скатилась по следу первой... Боль в душе...



Кто виноват - он или она? Она бесповоротно сегодня положила конец всему, а он... Не сумел, не успел, не сказал нужных слов в нужный момент... не понял отчаянно полыхавших вокруг костров-знаков... не увидел их... НЕ, НЕ, НЕ - бесполезно совладать с ними...



Что теперь? Почему-то вспомнилась строчка из песни: ``Есть одна любовь, Та что здесь и сейчас, Есть другая, Та, что всегда``... В его жизни ``другая`` любовь уже была... да, пожалуй, ещё есть... Теперь то, что будет дальше, будет здесь и сейчас, а вечное скрылось в тени. Он был счастлив, счастлив, как никто иной... она, наверное, нет... но что поделаешь. Ему хватало того, что она рядом...

Крик, которого никто не услышит: ``Её уже не вернёшь!`` Да и не нужно уже... Уходя-уходи, улетаешь-улетай... Навсегда. Забыть её нельзя, образ будет вечно в памяти... и ещё много-много лет, оставшихся до конца этой его жизни, он, проходя мимо Музея Востока или ``Пути-К-Себе``, будет вспоминать... Он знает, что никому никогда не скажет ``прощай``. Никогда. Это слишком больно...



За окном мелькают колонны очередной станции... какой по счёту? Без разницы. Пустынно. Резкий толчок, скрежет. остановка. Двери открылись и закрылись снова. Опять толчок. Поехали... куда? Действительно, куда? Будь она рядом... Стоп! Сказал же, нельзя! Она уже там, глубоко-глубоко, под гнётом душевных запретов, в одночасье наложенных им и его Эго, чтобы спастись от разрушения.

Невидящие глаза уставились на нечто вдалеке... нечто там, за пределами вагона, за пределами реального мира вообще, притягивает его внимание... Даже шум идущего поезда не слышен, остался там, за гранью...



Удар! Страшная боль в затылке... скорчиться, забиться в уголок, быть тише мыши... Нет! Не надо!! Не надо больше!!! Единственное желание - остановиться! - потемнело в глазах, но ощущение нереальности не покидает... это не на самом деле... но тогда почему же так больно... и что-то тёплое струится по шее...

Снова... Снова удар, в живот, тяжёлым сапогом, начищенным до блеска. Упал, откатился по полу... а состав всё идёт... вырваться отсюда, выйти... боль, вечно, вечно эта боль... стой! Усилием, страшным, нечеловеческим, приоткрыл глаза... и... увидел сквозь пелену тёмную фигуру. Света в вагоне погас, осколки висят в воздухе... но фигура настолько черна, что всё окружающее по сравнению с ней - яркий свет... очертания девушки... не может быть! перстень! Её перстень на правой руке, на безымянном пальце! Пересохшими вдруг губами едва слышно прошептал имя... и тут же фигура выросла, стала громадной, заслонила собой всё... Сапоги... грубые, подкованные, те самые, что били его только что... Как же это? Ведь... каким-то чутьём удалось понять, что она слилась с тьмой, фигур две - она и не она...



Мрачный, звенящий голос, кажется, он говорит про смерть... нет больше смысла... что, не понимаю... твоя душа уйдёт, не будет нового воплощения... Что? Чёрный заберёт его душу? Нет!.. слабое желание убежать, спастись, вспыхнуло на миг огоньком догорающей спички и погасло... Он забирает его... рука, грубая, жёсткая... тянется, растёт, заполняет его... вот сейчас она схватит шар, хрустальный шар его души с грузом жизней и раздавит, раскрошит на мельчайшие пылинки... Ещё раз, последний, произнести её имя... увидеть, как на чёрном лице вспыхнули глаза, её... живые, смотрящие с любовью и невыразимой грустью... услышать шёпот: ``Я люблю тебя... и любила... прости за всё...`` Увидел слезу, маленьким бриллиантом блеснувшую в уголке глаза... Что-то взорвалось внутри, рванулось вверх, вниз, влево, вправо... во все стороны и направления, во все миры и вселенные... прощаю, ведь ты не виновата... внезапно визг, скрежет, гул, режущий уши и пронизывающий всё вокруг вибрацией крик... нет, крики... Ночь.



Скрежет тормозов, толчок. Двери открылись. Никто не вошёл в пустой состав и никто не вышел. Двери закрылись. Медленно поезд ушёл в тёмный тоннель и вслед за ним ушёл свет. Перрон погрузился в темноту, померкло сияние белого мрамора, исчезли зелёные огоньки семафоров. Пришла ночь в подземный город и вместе с ней натянулись струны тишины...



Могильный холмик на Зеленоградском кладбище. Скромный деревянный крест. Портрет. Молодое лицо. Виден ворот узкого чёрного пальто, глаза скрыты за очками. У подножия креста - свечка. Горит, несмотря на ветер. Рядом - небольшой мешочек. Руны и крест... странное сочетание... но не для той, которая любила и понимала...



Она теперь часто здесь. Стоя на коленях, смотрит на его лицо в рамке и с губ срывается исступленный крик-шёпот ``Прости``. Снова и снова, это слово, кажется, заполнило её всю... Вокруг шумят деревья... ветер шевелит её волосы... Всё, что есть рядом с ней и всё, что в миллиардах километров от неё, слышит этот крик и отвечает: ``прощаю, ведь ты не виновата``. Мельчайшие частички его души, как и всех тех, кто завершил свой Путь, теперь во всех душах вселенной, во всём живом.. И в её сердце частичка его сердца... поэтому они вечно будут вместе, до Армагеддона... или до Рагнарёка...



А после... Что будет после - никто не знает. Она надеется, что увидит его, шагающего навстречу по бескрайнему морю цветущего майского луга, он подойдёт, посмотрит в её глаза и скажет такое долгожданное ``Здравствуй!``, и услышит в ответ ``Я так ждала тебя, хоть ты и был всё это время со мной!`` Но это будет потом, а сейчас... Она каждый день приносит ему новую свечу и зажигает на могильном холмике...



Счастлив тот, на чьей могиле вечно горит свеча...



***|***|***]



Не так уж скоро я понял, что нужно было бороться, а не забиваться в угол...