Не ожидал, что мои словоизлияния на бумаге понравятся... но, видимо, не всё потеряно для меня в литературе



Учитывайте, что почти всё моё творчество - прошлое, сейчас я практически ничего не пишу, так, изредка только. Но вдохновение, похоже, начинает возвращаться.



И вам всем, похоже, стоит сказать за это спасибо.



Парочка старых стихотворений. С рифмой и размерами нелады кое-где... но на то оно и рифмоплётство, чтобы ломать классическое языкознание



Боль



Хвалу пою тебе, о приходящая в момент печали,

И славлю твой животный крик на сотнях языков,

И тихий стон, и спазм руки, схватившей ткани,

И ненависти зов, когда столкнулась сталь клинков.

Я славлю твой бессмертный лик, что никогда

Художник и поэт потомкам не оставит,

Я славлю твою гордость, что всегда

Сердца людей питала горечью кровавой.

Ты верно служишь хаосу войны,

Что в душах и телах ведется беспрестанно,

Уничтожая слабых и больных,

Ты в бой бессмысленный ведешь их неустанно.

Они отчаянно цепляются за жизнь,

Они сражаются, дерутся, словно звери,

Но улыбаясь, смотришь сверху вниз

Ты, гордая, кто их судьбу измерил.

Ты ввергнешь души в жар железною рукой

Не сделав никому гуманных скидок,

Кого источит и изъест червь-боль,

Сердца других в бою оставят биться.

Ты – всех цветов, оттенков, запахов и свойств,

Ты – нежный яд, что сладко гнетет душу,

Ты – мрачный Стикс, ты - океан, ты – боль,

Хозяйка всех живущих здесь и тех, кто будет.

Твои дела без смысла проклинать,

Проклятье – рук твоих изобретенье,

Ты щедро всех одариваешь всласть

Собой, и боль живет в совокупленьи.

Ты, многоликая, тебе хвалу пою,

Не преклоняясь, а гордясь величьем трона.

Ты – Боль, рукой своей судьбу и смысл даруй,

Горит пусть всё! И жизнь да станет стоном!



Одиночество



Одиночество.

Свет зари.

Одиночество

У меня внутри.

Мне не хочется

Умирать.

Но приходится

Погибать.

Душа тянется

На восход,

Получается

Вновь поход.

От усталости

Больно в кровь,

Закрываются

Глаза вновь.

Сон-пророчество

Вижу в явь

Что-то хочется -

Но нет прав.

Что-то можется

Снова лень,

Тянут в сторону

Лечь под тень.

Только всё мираж,

Серый дым,

Как бы мир не звал -

Я не с ним.

Одиночество

Жизнь моя.

Смысла хочется!

Но нельзя.

Всё в одном теперь –

День и ночь,

И кого просить?

Не помочь.

Всё одна струна -

Не сойти,

Двух не выдержит –

Не крути.

Мне бессмысленно

Счастья ждать,

Остается лишь

Зубы сжать.

И идти вперед

В темноте,

Солнце светит там.

Но не здесь.

Никто не знает, как мне тяжело. Никто не знает, сколько жизней я совмещаю в себе и какое количество опыта прошлых поколений проходит через меня каждый раз, когда я творю, не в мёртвой, законспектированной форме исторических трактатов, а в виде живых ощущений, образов, чувств, запахов… сколько боли приходится выносить, сколько приходится пропускать через себя, чтобы справиться даже с самой маленькой проблемой. В сущности, это закономерно – все маленькие проблемы являются лишь малым отражением грядущей большой.



Никто не знает, сколько людей ушло от меня, не в силах вынести водоворот моих внутренних проблем, периодически вырывающихся наружу и с которыми я никогда не смогу справиться – это моя плата за собственую жизнь. Мне легко полюбить, но трудно разлюбить, а ответные чувства приходят очень редко. И всегда – Боль, вечная и всепоглощающая. Жизнь, смерть, любовь, ненависть, красота, извращение, всё, что есть в этой жизни для меня – Боль. И ненависть. Ненависть – главное оружие, главное, что даёт мне силу. И это не та ненависть, которая выводит людей из себя, превращает их в монстров, не отвечающих в состоянии аффекта за свои поступки и действия, лишающая их мыслей и реального видения – о нет, я не такой, как они.



Моя ненависть всегда строга и спокойна. Всегда тиха и невыразима. Всегда ждущая и связанная со мной, всегда определяющая мою жизнь. И проявляется она также не в грозах и цунами, не в лопающихся лампочках и выбитых стёклах, не в огненных шарах, вылетающих из невидимого канала в руке, не в молниях, поражающих врага. Возмездие моё так же строго и справедливо, как и сила, дающая его. Оно приходит постепенно и всегда бьёт по самому святому и сокровенному, подкрепляя успех сотней мелких неурядиц, добивающих врага, заставляющих его сойти с ума… и убить себя. Рано или поздно, но тот, против кого я обратился, убьёт себя. И даже я не смогу ничего изменить. Сказанное слово должно отзвучать до конца. К счастью, я ненавижу редко, хотя при таком отношении к жизни и не прекращающихся ни на миг колющих звуков в моей голове я давно бы стал сумасшедшим. Но воспитанное с детства терпение и нейтральный пофигизм, прикрытый эмоциями по поводу социального окружения спасают меня. Поэтому я жив. И, опять же, как это ни странно, могу нести хоть какое-то счастье людям, хотя самому его всегда не хватает. В душе. Отсюда неизбежный эгоизм и умение скорее брать, чем отдавать. Но это замечают только тогда, когда я сам приоткрываю свою очередную личину, натянутую ради спасения личности и индивидуальности. И сразу же я получаю поток грязи и оскорблений, но отношусь к этому спокойно. Я давным-давно понял, что все мои недостатки равны моим достоинствам и не хочу бессмысленно подчиняться разработанным человеческим обществом культурным и моральным нормам. Я принимаю только то, что мне подходит. И ни граммом больше – зачем мне лишний мусор.



Да, я не совершенен. Да, я кому-то покажусь полнейшей сволочью и отбросом цивилизации. Что ж, это их мнение. Я не собираюсь нравиться всем подряд, мне вполне достаточно поддерживать близкие отношения с несколькими понимающими меня людьми, которые в какой-то мере мой якорь, моё спасение в этом мире – часто и мне бывает нужна помощь. И я никогда не оставляю добро, сделанное мне, без ответа. Пусть этот ответ приходит и не сразу, пусть у него совершенно иная форма. Добром – за добро, злом – за зло. Ненавистью – за ненависть, любовью – за любовь. Всегда так. То, что получено – должно воздасться. Если, конечно, это не плата за собственные услуги…



Я всегда буду таковым, какой я есть. Это суть моей жизни. Пусть не я связал себя тем, что мне дано, и даже не от Бога, и даже не столько хорошее, сколько плохое, но развязать это я не в силе. Прося прощения за тавтологию, скажу, что моя сила не вправе и не в силе это делать. Я - тот, кто собственной кровью платит за других, но за кого всегда платят другие. Я – одинок в шумной толпе, но, поскольку я всё-таки человек, ищу тех, кто хотя бы сможет принять меня какой я есть. Ищу тех, кто скрасил бы мне холодную постель и лишил одиночества – я бегу от неизбежности одиночества. Бегу, потому что только это даёт мне возможность удовлетворить желание общества. Я – соединяю в себе противоположности и страдаю от этого. Это – моя граница между человеческим и духовным и это моя плата за обладание тем, что есть.

Включусь и я в это массовое поветрие



1. Вспоминаем свои фамилию, имя, отчество

2. Берем первую букву каждого (на латинице)

3. Открываем http://images.google.com

4. Вводим аббревиатуру из первых букв Ф. И. О.

5. Жмем "Поиск"

6. Самое первое найденное изображение - постим



Получите: Авианосец эскорта Военно-Морских Сил США, называется BadoengStrait, построен в 1945, водоизмещение 24100 тонн, скорость 19 узлов/час. Во как!







Постоянный адрес материала с этой картинкой:

http://www.ibiblio.org/hyperwar/USN...oengStrait.html

Так уж получается, что определённые мыканья своей души мне приходилось и приходится выражать через закорючки на бумаге. Так сказать, через поэзию и прозу. Перечитывая сейчас некоторые вещи, которые изливались из меня несколько лет назад, приходится признать, что очень много детского, наивного и даже отчасти женско-плаксивого и такого же романтичного было. Хотя... может, оно и к лучшему.



Основная идея в том, что воспоминания мои станут статичными, а не бередящими душу днём и ночью только после того, как я поделюсь ими с миром. Парадокс: я их годы тщательно скрываю, а потом понимаю - так нельзя...



Вот одно из самых первых, основанных на реальных терзаниях, кратких произведений. Названия у него нет, но лейтмотив такой - Любовь убивает...



Представляю на ваш суд.



***|***|***



Стук башмаков по ступеням эскалатора. Держась за поручень, он спешил, по привычке, вниз, к поездам. Чёрное узкое пальто с капюшоном, тёмные очки, "камелоты", чёрные джинсы как всегда, заляпаны грязью... Вот он уже на перроне, остановился, невидящими глазами посмотрел на название станции. Странно, он даже не знает, куда ехать, как добраться домой...



На щеке след от недавней слезы. Нет, нужно встряхнуться... Повернул голову, посмотрел на часы над туннелем. Половина первого. Странно... он шёл от её дома почти три часа, хотя туда летел, как на крыльях, не больше десяти минут.

Ветер от приближающегося поезда ударил в лицо. Состав остановился. Пустой. никого в воскресную, хотя нет, уже понедельничную, ночь. Зашёл в последний вагон, сел, тяжело привалился к спинке скамейки. Чёрт, гитара...



Состав, голубая змея с белой полосой и крестами-Гебо, тронулся. Встал, снял тяжёлый кофр, почти бросил рядом, снова сел-полулёг, надвинул капюшон низко на глаза... Закрыть бы их, заснуть, но нет, нельзя... Опять придёт её лицо, до боли знакомое, такое любимое, но уже не его... нельзя, иначе не сможет сдержать слёз, а плакать... Никто не заставит, даже она... Нет, нет... Но слеза, как и в прошлый раз, всё же скатилась по следу первой... Боль в душе...



Кто виноват - он или она? Она бесповоротно сегодня положила конец всему, а он... Не сумел, не успел, не сказал нужных слов в нужный момент... не понял отчаянно полыхавших вокруг костров-знаков... не увидел их... НЕ, НЕ, НЕ - бесполезно совладать с ними...



Что теперь? Почему-то вспомнилась строчка из песни: ``Есть одна любовь, Та что здесь и сейчас, Есть другая, Та, что всегда``... В его жизни ``другая`` любовь уже была... да, пожалуй, ещё есть... Теперь то, что будет дальше, будет здесь и сейчас, а вечное скрылось в тени. Он был счастлив, счастлив, как никто иной... она, наверное, нет... но что поделаешь. Ему хватало того, что она рядом...

Крик, которого никто не услышит: ``Её уже не вернёшь!`` Да и не нужно уже... Уходя-уходи, улетаешь-улетай... Навсегда. Забыть её нельзя, образ будет вечно в памяти... и ещё много-много лет, оставшихся до конца этой его жизни, он, проходя мимо Музея Востока или ``Пути-К-Себе``, будет вспоминать... Он знает, что никому никогда не скажет ``прощай``. Никогда. Это слишком больно...



За окном мелькают колонны очередной станции... какой по счёту? Без разницы. Пустынно. Резкий толчок, скрежет. остановка. Двери открылись и закрылись снова. Опять толчок. Поехали... куда? Действительно, куда? Будь она рядом... Стоп! Сказал же, нельзя! Она уже там, глубоко-глубоко, под гнётом душевных запретов, в одночасье наложенных им и его Эго, чтобы спастись от разрушения.

Невидящие глаза уставились на нечто вдалеке... нечто там, за пределами вагона, за пределами реального мира вообще, притягивает его внимание... Даже шум идущего поезда не слышен, остался там, за гранью...



Удар! Страшная боль в затылке... скорчиться, забиться в уголок, быть тише мыши... Нет! Не надо!! Не надо больше!!! Единственное желание - остановиться! - потемнело в глазах, но ощущение нереальности не покидает... это не на самом деле... но тогда почему же так больно... и что-то тёплое струится по шее...

Снова... Снова удар, в живот, тяжёлым сапогом, начищенным до блеска. Упал, откатился по полу... а состав всё идёт... вырваться отсюда, выйти... боль, вечно, вечно эта боль... стой! Усилием, страшным, нечеловеческим, приоткрыл глаза... и... увидел сквозь пелену тёмную фигуру. Света в вагоне погас, осколки висят в воздухе... но фигура настолько черна, что всё окружающее по сравнению с ней - яркий свет... очертания девушки... не может быть! перстень! Её перстень на правой руке, на безымянном пальце! Пересохшими вдруг губами едва слышно прошептал имя... и тут же фигура выросла, стала громадной, заслонила собой всё... Сапоги... грубые, подкованные, те самые, что били его только что... Как же это? Ведь... каким-то чутьём удалось понять, что она слилась с тьмой, фигур две - она и не она...



Мрачный, звенящий голос, кажется, он говорит про смерть... нет больше смысла... что, не понимаю... твоя душа уйдёт, не будет нового воплощения... Что? Чёрный заберёт его душу? Нет!.. слабое желание убежать, спастись, вспыхнуло на миг огоньком догорающей спички и погасло... Он забирает его... рука, грубая, жёсткая... тянется, растёт, заполняет его... вот сейчас она схватит шар, хрустальный шар его души с грузом жизней и раздавит, раскрошит на мельчайшие пылинки... Ещё раз, последний, произнести её имя... увидеть, как на чёрном лице вспыхнули глаза, её... живые, смотрящие с любовью и невыразимой грустью... услышать шёпот: ``Я люблю тебя... и любила... прости за всё...`` Увидел слезу, маленьким бриллиантом блеснувшую в уголке глаза... Что-то взорвалось внутри, рванулось вверх, вниз, влево, вправо... во все стороны и направления, во все миры и вселенные... прощаю, ведь ты не виновата... внезапно визг, скрежет, гул, режущий уши и пронизывающий всё вокруг вибрацией крик... нет, крики... Ночь.



Скрежет тормозов, толчок. Двери открылись. Никто не вошёл в пустой состав и никто не вышел. Двери закрылись. Медленно поезд ушёл в тёмный тоннель и вслед за ним ушёл свет. Перрон погрузился в темноту, померкло сияние белого мрамора, исчезли зелёные огоньки семафоров. Пришла ночь в подземный город и вместе с ней натянулись струны тишины...



Могильный холмик на Зеленоградском кладбище. Скромный деревянный крест. Портрет. Молодое лицо. Виден ворот узкого чёрного пальто, глаза скрыты за очками. У подножия креста - свечка. Горит, несмотря на ветер. Рядом - небольшой мешочек. Руны и крест... странное сочетание... но не для той, которая любила и понимала...



Она теперь часто здесь. Стоя на коленях, смотрит на его лицо в рамке и с губ срывается исступленный крик-шёпот ``Прости``. Снова и снова, это слово, кажется, заполнило её всю... Вокруг шумят деревья... ветер шевелит её волосы... Всё, что есть рядом с ней и всё, что в миллиардах километров от неё, слышит этот крик и отвечает: ``прощаю, ведь ты не виновата``. Мельчайшие частички его души, как и всех тех, кто завершил свой Путь, теперь во всех душах вселенной, во всём живом.. И в её сердце частичка его сердца... поэтому они вечно будут вместе, до Армагеддона... или до Рагнарёка...



А после... Что будет после - никто не знает. Она надеется, что увидит его, шагающего навстречу по бескрайнему морю цветущего майского луга, он подойдёт, посмотрит в её глаза и скажет такое долгожданное ``Здравствуй!``, и услышит в ответ ``Я так ждала тебя, хоть ты и был всё это время со мной!`` Но это будет потом, а сейчас... Она каждый день приносит ему новую свечу и зажигает на могильном холмике...



Счастлив тот, на чьей могиле вечно горит свеча...



***|***|***]



Не так уж скоро я понял, что нужно было бороться, а не забиваться в угол...

Купили мы тут недавно арбуз. Хороший такой, 11 с лишним килограмм. Вкусный, сочный, сладкий. Прямо ням-ням. Но вся фишка в косточках. Они у сего продукта мировой флоры очень твердые. Практически каменные. Да еще и черные, крупные.



Вот об одну такую косточку я и сломал себе почти половину зуба. Хорошо хоть коренного, заднего, а не откуда-нибудь спереди.



Потом попробовали разрезать косточки ножом, предварительно для этого заточенным. Штуки три взяли - режет, только если сильно надавить. Кусочки разлетаются в обе стороны со скоростью сверхзвукового самолета. Как камень, чесслово.



Теперь я арбузы ем только после тщательной фильтрации содержимого Жаль, что на них файрволл не поставишь...



Куплен арбуз, кстати, в Перекрестке.